Cher Leiji,
Hier je t'ai offert un trésor alors ça va être dur de faire mieux aujourd'hui.
Du coup je t'offre Rien.
Mais Rien, c'est pas rien, pour l'artiste que tu es.
Car toi seul sait, que le Rien n'existe pas vraiment.
Qu'il est dans la tête des feignants qui ne veulent pas imaginer.
Je t'offre mon Rien à moi.
Celui qui s'accroche au fil de fer grâce auquel on devine déjà une cape de Rien.
Et déjà, je vois onduler ce Rien au vent.
Je jette du papier sur le Rien, je l'emballe pour toi.
Comme ça, il est plus beau mon Rien.
Tu me diras qu'alors, ce n'est déjà plus Rien.
ça ne fait rien...
Ce n'est plus Rien non plus dedans.
C'est devenu Plein.
Plein c'est rassurant.
Le Rien emballé, bientôt résiné, va finir par tomber pour un rien.
Alors que Plein, c'est stable sur la table.
Leiji, j'offre à tes descendants un trésor de notre temps.
Lorsqu'ils éventreront à leur tour la statue rongée par le temps, ils découvriront l'énigmatique phrase "sachet congélation 1 litre" sur le plastique, avec de jolis petits dessins de carottes et de brocolis.
Si les légumes existent encore, ils comprendront.
Pour l'instant j'enferme le trésor de tes générations à venir.
Pour protéger ce qui devient notre Rien à tout les deux, j'enferme l'emballage papier entre deux couches de résine.
Regarde comme notre Rien est révélé depuis que je l'ai si bien caché.
Avant de commencer la transformation du visage, regarde le bien.
N'était-elle pas prédestinée, avec sa cicatrice sur la joue ?
Leiji, avec tout ça, ne dis jamais qu'il n'y a rien entre nous.
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